C’est pas grand chose,     Les saisons qui passent

Le mitan du jour si brûlant     L’affolement d’ailes soyeuses

Dans la brise murmurante

Si peu de chose     Des saisons qui passent,

Des poussières de rouille

Un écaillement de douleur     Dans la lumière mourante

À peine close

Sur les saisons qui passent     L’ardente chair d’amour,

Son parfum embaumant     Les souvenirs d’un jardin…

Je rêvais sans le savoir     puis     J’ai su rêver en t’aimant

Je ne savais rien des mots     puis     Tes silences m’ont inspirée

J’aimais si doucement     puis     Si follement en t’aimant

Je rêvais d’un balcon sur la mer     et     D’un regard au large, tu m’as aimée

Il a le cœur à l’envers     Ronds dans l’eau des larmes

D’une tasse de bonheur     Renversée sur le marbre

Ses mots sur le carreau     Gravés de pluie le désarment

Ruisselle le temps qui passe     Ciel gris au fond du verre

S’enfuit le désir fugace     D’un baiser la frêle trace

Au café des amours     Les rendez-vous manqués

S’enfuient d’un seul coup     De torchon sur le marbre

La porte claque     Sous l’orage des départs

Se brouillent les lettres     Au fond du cendrier

Sous la buée de la glace    D’un baiser la frêle trace

En ses regards de tempêtes et d’îles naufrages

J’embrasse les rides de ses voyages…

Nos larmes tant assoiffées de baisers sauvages

Fondent sur la lande de son corsage

Alors, d’un même désir d’écume salée nous hurlons à l’abordage

Au coin d’ma rue

Une page s’est échappée

Échappée belle

Pour le livre grandeur nature

Qu’un drôle a dessiné

Sur le haut mur

En bas d’ma rue

Une page s’est échappée

Je l’ai lue et relue

Et j’me dis en lisant cette BD,

Moi qui dors dans la rue,

Que j’l’ai échappé belle…

Enlacée à la tiédeur de ton pull

Tu fredonnais les yeux fermés

La chanson du poète amoureux

Dans le sensible de ma nuque

Nous pleurions ensemble

Les départs inéluctables et vains

De ton passage dans ma vie

L’attachement d’une écharpe bleue

Il n’existe de nom
Pour dire
Celui qui inspire,
L’attache du cœur

Je l’appelle
Le Veilleur de mes mots

Vous m’écrivez :
Ce ne sont pas les sentiments qui font la littérature
mais bien une vision du monde, celle de rester humains.

On dirait un balancement d’étreinte amoureuse.
La voile suspendue à l’arche vieillie me rappelle le ciel de lit
de cette chambre en Toscane.

Vous m’y aviez donné rendez-vous à mi-chemin de nos vies.

Si tu m’avais croisée, si mouillée dans ma robe en lin légère,

crois-tu que nous nous serions aimés ?

Sur le bord de son chemin, l’arbre l’attendait, paisible et patient.