Il dit que les rêves ont la peau plus douce

Que toutes les caresses qui font couler les sources

Il dit qu’ailleurs est au cœur de chaque chose,

Qu’il suffit d’entrouvrir la lumière des portes closes

Il dit que l’amour ne sert à rien, mais qu’on vit mieux

Que, de joie ou de peine, il fait juste briller les yeux

Il dit que tant empêche, ailes coupées dès l’enfance,

Qu’il vaut mieux aimer à cœur perdu d’avance

Il dit que mes mots et les siens sont de passage

Et que les livres se souviendront de nos voyages

… / …

Par delà les hauts murs,

Il est des rêves de grands arbres

Qui longeraient le canal

Aux voyages de lents nuages.

Lui, il m’offre des rêves

De champs de blé et coquelicots

Que je peins de quelques bleuets

Lorsqu’il dort sur mes lèvres.

Derrière les barreaux,

Il est des rêves voluptueux

De chairs qui se dénuderaient

Dans l’aube des souvenirs.

… / …

L’ a laissé un mot

Sur le pas de la porte

Pas fermée à clé, à peine close.

Je reviens de suite, suis au jardin.

L’a posé un galet

Sur le pas de la porte,

Un beau cœur dessiné d’or rose.

Si tu reviens jamais, j’arrose le jardin.

Un bouquet se fane

Sur le pas de la porte,

Quelques branches de roses

Dans les broussailles du jardin…

C’était pas grand chose   Cette promesse de rien,

Tout au plus une espérance,   Un si jamais la vie voulait bien

Aucun sentiment n’a été murmuré   Qui n’ait pu disparaître avec les ans,

Sans doute une page ou deux raturée   D’une encre diluée d’un peu d’orage

Nous avions tant ri de cette plaque   À l’émail d’un autre temps,

Sans nous douter pour un instant   Qu’elle seule ne s’écaillerait pas

C’était pas grand chose   Cette promesse de rien,

Tout au plus une espérance,   Un si jamais la vie voulait bien

C’est drôle de repasser par ce chemin,   Le vent frissonne sur les épaules,

Et les ornières remplies d’eau   Reflètent à l’infini les pas d’une vie…

Au 63 rue des Lilas, Poussez la porte jamais clanchée,

Quand s’enchantent les douceurs de fin d’étés

Au 63 rue des Lilas, Les murs à pêches se fissurent lentement,

Et les fruits doux colorent le plâtre blanc

Au 63 rue des Lilas, Campanules, amours en cage et coquelicots

Se ressèment d’abondance près du ruisseau

Au 63 rue des Lilas, Sous le tilleul ombre et lumière, la chaise bleue

A des souvenirs de jeune amoureuse

Au 63 rue des Lilas, L’eau coule un peu sur les joues dorées,

Trois chatons jouent dans l’arrosoir percé

Au 63 rue des Lilas, Ce p’tit caillou dans la sandale de l’enfance

Se rappelle à nos pas, au fond du jardin

Au 63 rue des Lilas, Le temps se repose au pied des roses,

Les belles d’automne, au bout du chemin…

Chaque matin, je vous écris

D’une île où tout commence,   Là où les brumes du silence

Et le fin brouillard de l’absence   Tourmentent mes pages éblouies.

… / …

Ici, personne ne saura rien, jamais,

Des marées noires de mon cœur,   De l’attente tendre de ma peau,

De ma robe qui bat, pavillon de soie,   D’anonymes et merveilleux désirs.

… / …

Un p’tit peu d’amour

De tendresse

De compassion

De gratitude

Un p’tit peu d’ciel bleu

De grand vent

De gris voyageurs

De soleil

Un p’tit peu de pas grand chose

Pour se reconnaître

Dans le regard de quelqu’un

Un p’tit peu d’espoir,

Le chagrin amène à la joie

Parfois, il faudrait si peu

Pour que cela soit possible

Dessiner un sourire sur ton visage du matin

Éclater de rire contre le verre brisé de ta solitude

Écrire ces mots que je ne t’ai jamais dit     Partir…

En ses regards de tempêtes et d’îles naufrages

J’embrasse les rides de ses voyages…

Nos larmes tant assoiffées de baisers sauvages

Fondent sur la lande de son corsage

Alors, d’un même désir d’écume salée nous hurlons à l’abordage

Au coin d’ma rue

Une page s’est échappée

Échappée belle

Pour le livre grandeur nature

Qu’un drôle a dessiné

Sur le haut mur

En bas d’ma rue

Une page s’est échappée

Je l’ai lue et relue

Et j’me dis en lisant cette BD,

Moi qui dors dans la rue,

Que j’l’ai échappé belle…

Enlacée à la tiédeur de ton pull

Tu fredonnais les yeux fermés

La chanson du poète amoureux

Dans le sensible de ma nuque

Nous pleurions ensemble

Les départs inéluctables et vains

De ton passage dans ma vie

L’attachement d’une écharpe bleue

Il n’existe de nom
Pour dire
Celui qui inspire,
L’attache du cœur

Je l’appelle
Le Veilleur de mes mots

Vous m’écrivez :
Ce ne sont pas les sentiments qui font la littérature
mais bien une vision du monde, celle de rester humains.

On dirait un balancement d’étreinte amoureuse.
La voile suspendue à l’arche vieillie me rappelle le ciel de lit
de cette chambre en Toscane.

Vous m’y aviez donné rendez-vous à mi-chemin de nos vies.

Si tu m’avais croisée, si mouillée dans ma robe en lin légère,

crois-tu que nous nous serions aimés ?

Sur le bord de son chemin, l’arbre l’attendait, paisible et patient.