Ah ! C’est qui qui l’a perché si haut ?    Et où avez-vous planqué l’escabeau ?

Vous trouvez ça drôle, mauvaises graines,    Et vous riez comme des baleines !

Ah ! Ça va déluger sur vos cahiers !    Ça ruisselle de plus belle, vous écoperez

Taches d’encre et flaques chplic chploc.    En ce pays, faut toujours avoir son pébroc.

Clac, clac fait le vent, réduire la voilure    Pour pas s’envoler au-dessus des toitures.

Ah, c’est malin, on va s’prendre un grain,    Et toi, où t’as laissé traîner ton pépin ?

…/…

Jouir de tous les bleus aux ciels    De nos lits défaits imparfaits

Ô Toi mon amour éloigné et si proche

Je pleure des lianes de larmes    Dans le col de ta chemise

Tu me dis que le bleu du ciel    Sublime, ne s’efface jamais

Ô Toi mon amour éloigné et si proche

Et je m’apaise des gris rosés d’or    Chaque aube où je renais femme

J’aime l’allégresse de ta voix    Qui m’élance intense Joie

Ô Toi mon amour éloigné et si proche

Nos présences à nos absences    Nos souvenances à nos espérances  …/…

Ciseler    L’ombre et la lumière    Jusqu’au dépouillement

La patine du temps    Jusqu’à l’épuisement

La morsure du vent    Jusqu’à l’essoufflement

L’érosion de l’oubli lent    Jusqu’aux noms des absents

Consoler les blessures    Calfater les fissures

Qu’une si fine feuille d’or    Pare comme un trésor

L’Amour,

D’ombre et de lumière    Jusqu’à l’effacement

À l’auberge des amours,    S’y réveillent les saisons.

Ouvrez, ouvrez les fenêtres,    Que la nuit assouvie se repose

D’avoir si peu dormi de plaisirs.    T’en souvient-il cette chanson

Sous la charmille aux abeilles,    Le vin exhale les jours heureux

Et les rires aux lèvres vermeilles.

Aux vergers des amours,    S’y recueillent les saisons.

Ouvrez, ouvrez les barrières    Que les jours s’essaiment

D’avoir tant encore à écrire,    Qu’on se désire ou qu’on s’aime.

Que les mots racines    Et rêveries graminées

S’épanouissent dans l’abondance    De nos paniers d’oser.   … / …

Oh, oh, ça prend le large

Ça fait tangage sur la terre ferme.

Était-ce une marche bancale

Ou bien la faille d’une blessure ?

Il faudrait que j’y revienne,

Que, résolu, je m’adosse au mur,

Puisque l’hiver en pentes délabrées

Essaime des printemps en espaliers.

Revoir émerveillé du haut de la colline

La beauté abondante de l’immense jardin

Dont la si frêle porte dans la montée

S’ouvre à tous les cueilleurs sans papiers.   … / …

Dans le profond des coussins,    Il lit à haute voix    Quelques alcoolats de poésie

Choisis pour elle,    Avec soin   Avec envie

Elle,    Une jambe repliée    L’autre, posée sur l’accoudoir    Se balance, nonchalante,

L’écoute les yeux fermés    Sent un désir lent   puis chaud    puis mouillé

C’est un jeu entre eux.   Un jeu d’amour

… / …

Je suis ton île, tu es mes ailes    Je m’éveille en qui tu es    Tu t’éveilles en qui je deviens

Tu es Il, je suis Elle    Tu me reconnais en ton intime sensible    Je te reconnais en mon intime sensible

Tu es ma mémoire papier chemins    Voyager à tire-d’aile arrime à deux

Je suis ton écritoire papier lin    Écouter les dire d’elles à rimes d’eux

Je suis Il, tu es Elle    Ajuster, ciseler avec bienveillance    Être alliance, patience et universels    … / …

J’ai claqué la porte en coup de vent

Colère, désarmée, fatiguée, je ne sais plus

Laissez la fenêtre entrouverte

Que, les pieds nus dans l’herbe mouillée,

Je vous regarde dormir

Si le parfum de la menthe froissée vous éveille

Vous saurez alors que je regrette

Il est des jours   Tout est si doux au cœur,

L’ombre et la lumière   Si belles confidentes.

Après la pluie, après la nuit   Après-midi,

Les mots et les silences   En corps à corps.

Tout finit   Par trouver place dans l’appentis.    Même les souvenirs.

Il est des solitudes heureuses   Qui voguent libre cours

D’amours rêveuses.

Dessiner les horizons inlassables,    Les photos de nos voyages

Quand nous imaginions l’autre rive.

Tout finit   Par trouver place dans la vie.   L’art de vieillir…

En ses regards de tempêtes et d’îles naufrages

J’embrasse les rides de ses voyages…

Nos larmes tant assoiffées de baisers sauvages

Fondent sur la lande de son corsage

Alors, d’un même désir d’écume salée nous hurlons à l’abordage

Au coin d’ma rue

Une page s’est échappée

Échappée belle

Pour le livre grandeur nature

Qu’un drôle a dessiné

Sur le haut mur

En bas d’ma rue

Une page s’est échappée

Je l’ai lue et relue

Et j’me dis en lisant cette BD,

Moi qui dors dans la rue,

Que j’l’ai échappé belle…

Enlacée à la tiédeur de ton pull

Tu fredonnais les yeux fermés

La chanson du poète amoureux

Dans le sensible de ma nuque

Nous pleurions ensemble

Les départs inéluctables et vains

De ton passage dans ma vie

L’attachement d’une écharpe bleue

Il n’existe de nom
Pour dire
Celui qui inspire,
L’attache du cœur

Je l’appelle
Le Veilleur de mes mots

Vous m’écrivez :
Ce ne sont pas les sentiments qui font la littérature
mais bien une vision du monde, celle de rester humains.

On dirait un balancement d’étreinte amoureuse.
La voile suspendue à l’arche vieillie me rappelle le ciel de lit
de cette chambre en Toscane.

Vous m’y aviez donné rendez-vous à mi-chemin de nos vies.

Si tu m’avais croisée, si mouillée dans ma robe en lin légère,

crois-tu que nous nous serions aimés ?

Sur le bord de son chemin, l’arbre l’attendait, paisible et patient.