En nos jardins secrets

L’intime d’une fleur en bouton

Les herbes desséchées

Les fruits à mûrir

La chair blette féconde la terre

La lassitude d’une branche cassée

La peur fragile du gel

Les promesses d’un mimosa

Le bleu du ciel sur l’amandier

Puis, le silence d’une nuit étoilée

L’aube affleure, caresse d’amour

Une source s’écoule

La terre perd les eaux

Dis-moi ce que je ne sais de toi

Les silences de tes plus beaux voyages

Lorsque je pars nue et sans bagage

Vers l’horizon du manque de toi

Toi que frôlent les nuages

Qu’attends-tu sinon le prince charmant

Revenant d’un long voyage

Au pays conquérant des sans amants

Toi si frêle en ce mirage

Qui vois-tu sinon le prince charmant

Retenant en ses bagages

Les vits triomphants de cent amants

Toi, sois donc un peu volage

En l’absence de tout prince charmant

Descendant de ton nuage

Tu vis bandant bien plus que cent amants

Toi qui passe en mes parages

Parie que je ne sois prince charmant

Enserrée en mes cordages

Mieux vaut que vivre sans amant

Chercher…

Avec impatience    L’incertitude    L’audace

Avec joie    L’impalpable    L’improbable

Avec patience    La pensée en tout    L’insolence

Avec tendresse    L’ultime du désir    L’abandon

Avec le poète    L’instant présent    L’imparfait…

Un jour, le vent joli a soulevé

Une soie légère, révélant

Au regard étonné d’un passant

Qui n’avait rien demandé

Tes plus beaux atours

Le vent joli t’a ramenée

À mes vieux jours

Je suis devenu ce vieil homme

Qui serait émerveillé et troublé

Que la soie se soulève à nouveau…

De là où nous sommes,

il y a forcément quelque chose à inventer.

Ouvrir sa fenêtre, entre le dedans et le dehors,

Entre l’intime et l’universel…

Un p’tit peu d’amour

De tendresse   De compassion   De gratitude

Un p’tit peu d’ciel bleu

De grands vents   De gris voyageurs   De soleils roses

Un p’tit peu d’pas grand chose

Qui se pose sur un sourire

S’accroche à un regard

Puis continue sa balade…

Les sentiments, ça bouge tout le temps

Et nous attendons, immobiles,

Que l’amour effleure nos lèvres d’un instant d’éternité…

Ah ! Monsieur

Couvrez ce que je ne saurais voir

Je le crois bien

Ni feuille de lierre, ni feuille de chêne,

Ni même de vigne, n’y pourrait surseoir.

Ah ! Monsieur

Votre corps modèle les regards d’artistes

Je le vois bien

Pose, repose entre les plis d’indienne

Pastels, fusain, glaise, bois de ciste

Ah ! Monsieur

Votre dos arqué, votre jambe repliée

Je ne sais rien

Pas encore, à deux doigts de l’aine,

De ce qui s’exalte, priapée.

… / …

Même si le feu semble éteint

Je sais la chaleur de ton cœur

Les souvenirs, les mots semés au vent

La tendresse, nos confidences

Je ferme les volets pour la sieste

Non pour partir et ne pas revenir

Si jamais quelques marjolaines

Fleurissent la paille de ton chapeau

Lance un petit caillou sur le volet

Je saurai alors que tu reviens

Si nue de pluies, de froidures

D’attentes et de brûlures

Elle sent dans les regards

Derrière le tain des miroirs

Comme un vent d’humanité

Frôler l’immobile espérance

D’un monde qui s’éveillerait

Évadé d’un cri d’enfance

Qu’avons-nous fait de nos voyages ?

À tant attendre des messages

Pour s’empêcher de tourner la page

Nous avons laissé filé les paysages

Parfois, le regret du reflet d’un visage…

Six parapluies roses se reposent   Sur un fil de pas grand chose

Et les volets gris pluie se replient   D’un claquement de vent qui se rit

De six parapluies roses qui font la pause   En riant à toutes baleines de l’arthrose

Alors, les volets gris pluie se déplient   D’un grincement qui peine et gémit

Pour six parapluies roses pas moroses   Qui s’balancent de la ménopause

Sous l’œil attendri, ça n’fait pas un pli   De douze volets gris pliés de pluie

Alors, les six parapluies roses osent   Tournoient leurs robes, j’en suis tout chose

Et les volets gris se gondolent de rire   À en faire pluie pluie sous l’averse délire

De lettres à la fête folles de joie   Qui font des claquettes sur tous les toits

… … … C’est vraiment n’importe quoi !

Par ce temps qu’il nous est donné   Qui n’est ni de l’avant ni de l’après

Le temps continu du présent instant

J’aime partager la vie en nos reflets   Le très sensible confiné en nos confins

Avec qui l’on aime vraiment

En ce voyage immobile et intranquille

J’ajourne mes retours et mes départs   Sur les quais de gare de mes pages

Et m’inscris aux vents de passage   Éphémères et lumineux paysages

Avec qui l’on aime vraiment

J’aime contempler en vos regards   Le possible et l’impossible hasard

Laisser aller mes mots en vos miroirs

Que le courage de vivre nous enlace   D’un sourire tendre au pied de l’arbre

Dans les bras de qui l’on aime

Demain vers l’aube

Des pas dans le silence

Nos regards à perte de nue

L’espérance, jusqu’à perdre haleine…

Vergetures

de la Liberté…

Au coin d’ma rue

Une page s’est échappée

Échappée belle

Pour le livre grandeur nature

Qu’un drôle a dessiné

Sur le haut mur

En bas d’ma rue

Une page s’est échappée

Je l’ai lue et relue

Et j’me dis en lisant cette BD,

Moi qui dors dans la rue,

Que j’l’ai échappé belle…

Sur le tableau de la vie

L’enfance dessine à l’envi

Des jeux et des tableaux

Qui se passent de mots

Si la craie s’effacera

Dès la prochaine pluie

Le mur grave la joie

D’un instant de liberté

Puissent nos ailes

Se déployer à l’envie

De toujours semer

À la volée mature

Quelques graines rebelles

Par-dessus les murs

Dans ma porte feuilles   Il y a…

Des billets doux   Une carte du tendre

Une carte des sens   Une carte bancale

Un chèque pour les provisions   Des pièces sans le sou

Un relevé d’identité du bonheur   Un rendez-vous manqué

Un ticket reste au rang   Une liste de rêves

Une photo ratée   Un bon pour rien périmé

Un prêt à deux partez   Une clé perdue

Un loquet peu loquace   Un p’tit rien qui prend d’la place

Personne à prévenir si jamais   Le plan d’une île…

En ses regards de tempêtes et d’îles naufrages

J’embrasse les rides de ses voyages…

Nos larmes tant assoiffées de baisers sauvages

Fondent sur la lande de son corsage

Alors, d’un même désir d’écume salée nous hurlons à l’abordage

Ce matin je reçois une carte de vous   Vous si loin aux confins de mes mots

Je pose les vôtres à même ma peau   Là où mon sein bat si doux pour vous

Comme j’aime ce camaïeux de couleurs   Que votre regard aimant embrasse

Avec tellement de chaude ardeur   Que je suis en vos bras sur la terrasse

Il y a si peu de place sur ce papier glacé   Pour nous dire tous ces voyages

Que nous ne ferons pas ensemble

J’aime que vous écriviez tout bas   Notre destin, c’est de nous écrire…

Elle hésite.

Elle a bien envie d’une glace au café.

Oh ! Se laisser tenter par celle au whisky.

Mais la framboise, elle aime tellement.

Elle est indécise.

Alors, elle se tourne vers lui.

Lui demande d’une voix enjouée

Quel est son parfum préféré…

Je me souviens…

Le ciel d’un bleu à en fermer les yeux

L’étroit chemin de sable sous les châtaigniers

Le jardin brûlant d’été et l’eau glacée de la source dans le bassin

La chaleur immobile et le vol incessant des guêpes

Le silence ondoyant de l’ombre et de la lumière partout où elles se posaient

Le sommeil des chats sur les marches en pierre

Un dimanche hors du temps

Elle nous attendait pour déjeuner

À demi mots :

J.

Vo..

Ai..

Juliette !

…

Juulieette !!!

…

Juliette ?

… J’peux pas !

Il n’existe de nom
Pour dire
Celui qui inspire,
L’attache du cœur

Je l’appelle
Le Veilleur de mes mots

Vous m’écrivez :
Ce ne sont pas les sentiments qui font la littérature
mais bien une vision du monde, celle de rester humains.

La main du peintre
Celle du poète

Les ciels changeants
Inspirent, aspirent
L’âme, les douleurs
Plus rarement le bonheur

On dirait un balancement d’étreinte amoureuse.
La voile suspendue à l’arche vieillie me rappelle le ciel de lit
de cette chambre en Toscane.

Vous m’y aviez donné rendez-vous à mi-chemin de nos vies.

Sur le bord de son chemin, l’arbre l’attendait, paisible et patient.

Dis-moi tes petits matins

Quand mes rondeurs sont blanches, pleine lune, dans la nuit de mon lit

Si tu m’avais croisée, si mouillée dans ma robe en lin légère,

crois-tu que nous nous serions aimés ?

La pulpe frôle, glisse sur l’humide, lenteur extrême

Battement de l’ardillon érigé

À peine, tangue vers des lèvres retenues. Nul besoin de dire.

Hésitante  Bruissante  Impatiente…