C’est comme une hésitation…

Le geste en suspens    D’un nouveau paysage,

L’effleurement du vent    Sur des lèvres voyages,

Quelque chose d’infime    Entre la rouille et le bois,

Le tressaillement intime    D’une nouvelle fois,

Une caresse suspendue    Pour qui n’en reçoit plus,

Un sourire de bienvenue    Dans l’entrebâillure du cœur.

C’est comme une hésitation

Des désirs ensommeillés    Dans le secret des corps à cœur.

Écris ta destinée à main levée,    Embrasse l’envie à pleins rires.

L’irrépressible joie d’un amour…

Écris d’un sang d’encre   Sur les cahiers alignés   Contre les murs barbelés

Crie d’encre et de sang   Toutes les haines violences

Écris d’un sang d’encre   Les peuples à terre   De la planète taire

Crie d’encre et de sang   Dans les si grands silences

Puis…

Écris d’un trait de lumière   D’une si fragile poésie   L’audacieuse beauté de la vie

Murmure d’un rai de lumière   Toutes les espérances…

L’ont crocheté les portes,

Une maille à l’endroit,    Les autres de travers,

Qu’on se tienne chaud    Les soirs où couve le feu.

Lassés des laissez-passer

Aux chas de tous les mépris,    Aux discours guerriers,

S’élèvent insoumis    À la peur qui se faufile.

Tout en nuances,

Les mots se tordent    En passe-partout

Dans les serrures    Des nuits obscures.

Rehausser    Les libertés étreintes !

… / …

C’est rare qu’elle sorte de ses gonds,

Un pas de côté en quelque sorte.

Ce n’est pas pour faire faux bond,

Plutôt aller voir de l’autre côté du mur.

C’est rare quelle claque entre les doigts,

Un courant d’air, trop de colère peut-être.

Et si les clés perdent la tête,

Chercher plutôt de l’autre côté du mur.

C’est rare qu’elle reste fermée si longtemps,

Alors qu’il fait si beau au reste du monde.

Tellement de mots partout s’effondrent,

Qu’elle a fini par faire le mur…

Des lettres auxquelles on ne répond pas,

C’est comme des mots en poste restante,

Un monologue dont l’autre est le modèle,

Le journal intime, le miroir. Ou l’attente.

On n’ose plus écrire à son silence,

Au manque d’amour, à l’éternité.

Pourtant, les mots sont des passages étoilés,

Un abandon contraint de l’inespérance.

Sinon, comment écrire la beauté…

L’homme assis à sa fenêtre

Lit la peau des femmes,

La courbe d’un sein,

Le plein d’une hanche.

De sa main blanche,

Le plâtre lisse une cuisse,

Rajoute à peine de chair.

L’homme en son atelier

Sculpte toutes les femmes

En la volupté d’une seule.

La vie s’écoule ainsi, paisible.

… / …

Je m’souviens des repas du dimanche,

Les rires et le parfum d’anis à l’apéro.

Dans le poste en fête, Bella ciao.

Et puis la pénombre à l’heure de la sieste,

Le robinet de l’évier qui goutte un peu.

Dans le poste en sourdine, Les mots bleus.

Un bourdonnement dans le silence,

Le journal ouvert à la page des sports.

Dans le poste nostalgique, La ruelle des morts.

… / …

Bonjour mon amour,    Qu’il vous soit doux ce nouveau jour.

J’aime vos mots de la nuit

Dont le sommeil lointain nous fait lits.

Ici, l’oiseau traverse le ciel.

Peut-être relisez-vous de mes nouvelles,

Ces longues lettres des saisons

Que j’écris entre les lignes d’horizon.

Ici mon amour,

Le vent effleure ma peau si nue de vous.

Il n’est rien des silences

Qui n’atteignent les mots d’absence,

Ces desseins de l’intime calligraphiés

Sur les pages blanches du temps pour aimer.

J’aime de nous la beauté des choses,

Que les gris du ciel se subliment d’or rose.

Bonjour mon amour,   Qu’il soit doux entre nous, ce nouveau jour…

En ses regards de tempêtes et d’îles naufrages

J’embrasse les rides de ses voyages…

Nos larmes tant assoiffées de baisers sauvages

Fondent sur la lande de son corsage

Alors, d’un même désir d’écume salée nous hurlons à l’abordage

Au coin d’ma rue

Une page s’est échappée

Échappée belle

Pour le livre grandeur nature

Qu’un drôle a dessiné

Sur le haut mur

En bas d’ma rue

Une page s’est échappée

Je l’ai lue et relue

Et j’me dis en lisant cette BD,

Moi qui dors dans la rue,

Que j’l’ai échappé belle…

Enlacée à la tiédeur de ton pull

Tu fredonnais les yeux fermés

La chanson du poète amoureux

Dans le sensible de ma nuque

Nous pleurions ensemble

Les départs inéluctables et vains

De ton passage dans ma vie

L’attachement d’une écharpe bleue

Il n’existe de nom
Pour dire
Celui qui inspire,
L’attache du cœur

Je l’appelle
Le Veilleur de mes mots

Vous m’écrivez :
Ce ne sont pas les sentiments qui font la littérature
mais bien une vision du monde, celle de rester humains.

On dirait un balancement d’étreinte amoureuse.
La voile suspendue à l’arche vieillie me rappelle le ciel de lit
de cette chambre en Toscane.

Vous m’y aviez donné rendez-vous à mi-chemin de nos vies.

Si tu m’avais croisée, si mouillée dans ma robe en lin légère,

crois-tu que nous nous serions aimés ?

Sur le bord de son chemin, l’arbre l’attendait, paisible et patient.